Previous Entry Share Next Entry
NokiaNotes Pt.5
pansoul
Неделя  в Холодильнике.

Понедельник.

Она просыпается утром раннего понедельника,
когда холодное солнце воскресает в неровности пыльных стен.
Босыми ногами по острым камням вдоль бездонной пропасти
дорога до чашки кофе. Кофе берет ее в плен...
За тонкими стеклами - суматошное людное нечто,
по желобам переулков струится стальная волна.
- Ты  знаешь, мой милый, без тебя мне как будто бы легче.
Которые сутки гуляю по дому одна...
Она расправляет, забыв осторожность,  затекшие за ночь крылья,
в маленькой кухне царапая собой потолок.
На бетонном полу стеклянной взрывается пылью
еще теплая чашка.
За окнами тот же поток...
Она выйдет наружу, причесав непослушные русые волосы,
осторожно захлопнув ячейку в контейнере для людей.
- Помнишь, сладкий, наши не черные полосы,
как серебристые нити в угольном войлоке дней?
Надрассветное нечто пытается влезть на вершину - все рушится,
от холодного пыльного ветра слезятся немые глаза.
- Помнишь, сахарный, кто из нас первый не слушался,
у кого не сработали тормоза?


Вторник
Его молчание - соленое окно,
вот если бы оторванная трубка телефона упала вниз,
и разлилось  вино.
Лучами тонкими ударилось огнем и загорелось муторное утро.
И ничего не новое как будто.
Ему сегодня снились мертвецы.
Из бывших, будущих и настоящих,
как будто ни куда не уходящих в домашних тапочках загробные мечты.
Он вспоминал покой ее лица...
Как слепок восковой в рассветном мраке...
Ресниц дрожание - отчаянные знаки,
преследуемые пулей... И слегка
качает ветер стены всей вселенной
Безумный призрак пляшет за спиной.
-Мой капитан, откройте двери бездны!
И просто следуйте за мной!

Среда

Этот ветер слишком холодный, эти люди так многочисленны,
человек-многоножка какой-то плюется месяца дробными числами.
Середина недели - волны не оптимизма  значительны,
выключаю вселенную, наполняюсь похмельными мыслями.
Если завтра оставить от дома скелет - провода и керамику,
научиться забывать про обед...
Сеять панику
среди тысяч людей напоказ улыбаясь их ругани,
без любви, без надежды, без веры непуганой...

Середина недели - как точка невозвращения...
Я глотаю таблетки, микстуры и яды
без отвращения.
И в пустой голове копошится не мною сказанное,
ее крылья в царапинах, капитанская доля опасная...
Это сон или может быть  галлюцинация?
Я в звенящем такси, у пилота взрывается рация,
Мы прошьем облака как машинка  зингера-дядюшки..
Поцелуй на щеке,..
Все, окей-до-свидания-ладушки.


Четверг

Он прозрачный и ранний, будет искать ее взглядом в толпе,
ему плевать, что ей вчера исполнилось сорок пять.
Это милое проклятое нечто крепко сидит в голове,
как боль леденцов и мяты, которую не отнять...


Пятничный марш молочных коктейлей

Где-то левее виска затухают сирены
и уходят дрожа в предзакатную бледную муть.
Кого-то держат в руках первозданные пыльные стены,
а кого-то уже никогда мы не сможем обратно вернуть.
Мы сначала руками в сердечные клапаны лезли,
позже взглядом останавливали поезда,
и остались бы вечно такими веселыми, если
растащили бы эту планету на провода.
Нам осталась отдушина счастья - ночь и дорога,
что холодна и безлюдна, гулко мелькает в окне.
Ветер сушит глаза, и остается немного -
может пара шагов, а может тысячи метров. И мне
по холодным каналам вселенной утроба
отправляет рекламу ловушки для арендованных душ.
Ты придумать смогла своего человека и бога,
вылив на белую кожу горькую красную тушь.
Мимо нас маршируют, перетекая столетия,
отбывая пожизненный срок на планете земля,
странные люди и немного безумные дети...
- вот моя радость, шоколадный молочный коктейль для тебя.
 

  • 1
очень-очень мне первое нравится.

  • 1
?

Log in